A ella ni siquiera la miré aunque sabía que estaba allí junto a las otras, pues era el lado “latino”. Me daba sofoco mirarlas. Tan contorneadas, tan liberales, tan adornadas y tan desnudas. Yo, recién llegada, tímida ante el desabrigo. Ese día, como muchos que vinieron después, caminaba por el barrio rojo de Ámsterdam sin realmente mirar a las ventanas.
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No sé que hora es. Deben ser las 10:30 de la noche y hace frío. Lo noto en las manos temblorosas y rojas de la gente que sostiene su teléfono celular; en el vaho que sale de las bocas y narices de los que esperan. Hace frío y lo siente el hombre parado frente a mi que ha jalado las mangas de su chaqueta de cuero artificial hasta cubrir sus manos. Estamos allí, con frío y esperando el bote que nos llevará al otro lado de la ciudad. El letrero electrónico dice que tardará 10 minutos. Mientras mi bicicleta y yo estamos esperando he recordado que ya no puedo pedalear muy rápido, y es que hace frío.
Una multitud anónima espera con impaciencia la llegada del tren que le llevará a su destino. Impaciente porque hace frío, impaciente porque como siempre hay retraso. Y en esa impaciencia nadie nota al llamativo chaleco amarillo que pasa muy de cerca con su recogedor, bolsas de basura y escoba en la mano y que acaba de recoger el vaso de plástico que el hombre de gorra negra, cabello largo y actitud de matón acaba de patear al escuchar por los parlantes que el tren de Amsterdam a Utrecht tiene más de 10 minutos de retraso. Seguir leyendo «Cuando el tren tarda en llegar»
Papeles Encontrados 